Ostatni, który umrze

Las cierpi na dziwną przypadłość. Musi mieć drzewa. Gdyby nie one, nie byłby sobą. Z książkami jest podobnie. Potrzebne są w nich litery, choćby nie wiem co. Książki bez liter są jak lotnisko bez samolotów albo mrowisko bez mrówek. Podobnie dzieje się, gdy drzew, samolotów i mrówek jest za mało. I liter. Które tworzą wyrazy. I zdań. Sensownych zdań. Zdań narkotycznych, zdań kunsztownych i nurtujących zdań. Po 20 latach pisania Tess albo w rutynę wpadła albo nie ma co do garnka włożyć. Medycynę na ugorze zaorała. Odprawia jeden samolot dziennie. I karmi dwie mrówki w mrówczym gnieździe ostałe. Siebie też zdiagnozuję. Wystarczyło Polska - Dania i dostałem czkania. Stąd biadania, kwękania i docinania :) Dzieje się to z sympatii. Kto się czubi, ten się gubi. A pomyśleć, że w fazie rozwojowej osiem gwiazdek żwawo migotało.